opio

Mientras muchos de los que por aquí pasan dedican sus intereses al culto del deporte uno y trino, el resto del imperio sigue la gran religión monoteísta del balón. Algunos nos reconocemos animistas de corazón, pues el deporte puede estar en cualquier cosa que nos impulse a superarnos, a veces de modo compartido, otras a solas, desde la primigenia carrera a pie de los humildes a la futurista efe1 de los ricos. Otros se erigirán en sacerdotes de un culto que creen único y del que creen saberlo todo.

En este territorio, y gran parte del orbe, las masas sólo siguen este deporte. Realmente es fácil practicarlo, cualquier cosa a la que se le pueda dar una patada nos hace soñar con los coches y los ligues de los grandes astros. El poder lo pone fácil, todas las ligas imaginables disponibles en veinte cadenas de televisión, ya incluso en 3D. Ya desde la más tierna infancia los más pequeños son aleccionados y escogen unos colores que no abandonarán jamás, aunque por el camino hayan cambiado de pareja o chaqueta tres o cuatro veces.

El balón es el opio de la masa, la adormece y distrae de sus preocupaciones. Consume camisetas que valen la suma de todo lo que lleva puesto y se hipoteca por hacer viajes para seguirlo o comprar pantallas cada vez más grandes para mejor verlo. El balón es la cocaína de la masa, la incita a sacar su barbarie dormida, disimulada en el rebaño y azuzada tanto por victorias como por derrotas.

(no pongo imagen de la Roja porque podrían exigirme derechos de imagen, imagínalos aquí)

Y de las tinieblas surgieron un grupo de semidioses. Ganaron una copa sobre las demás naciones europeas e hicieron olvidar sus problemas a todos los que por sus colores se sintieran representados. No teníamos fin, éramos poderosos, podemos con cualquier cosa. Dos de los tres diarios más leídos son deportivos, quitando la última página dedicada a la programación de televisión y otras ocho dedicadas a otros deportes, todo es fútbol. La mitad de los telediarios son fútbol. Cuando no hay noticia todo es noticia, fichajes, estornudos, declaraciones, contradeclaraciones, política y negocios hechos por directivos deportivos...

Y nos creemos capaces de todo. Nos creemos cualquier cosa.

Ganamos algo y somos los mejores. Perdemos un encuentro y no valen para nada.

Nuestro equipo, la selección del Estado, ha sido capaz de unirnos en este país dividido, con muchas susceptibilidades capaces de ser heridas. No es la selección española, es la Roja. Aclaro que en Chile también denominan así a sus mejores futbolistas. Así cualquiera puede animarla sin necesidad de identificarse con la caduca y desprestigiada rojigualda. Todos, sin distinción, podemos fundirnos en un único abrazo vestidos de rojo.

Personalmente me gustan los colores. Los de la roja y los de la rojigualda.

Encima se ríen de nosotros. Reconozco que es un sacrificio perder un mes de vacaciones tras una dura liga que a duras penas terminan por sus jornadas extenuantes de dos horas de entreno diarias, y encima van obligados a un país donde es invierno (casi como aquí). Pero lo hacen por sus familias, cientos de ojeadores pueden mejorarles el contrato si tienen una tarde gloriosa y la prima por alzar el trofeo, aunque una minucia comparada con los emolumentos pagados por sus clubes, les alcanza para pasarse una buena farra.

También creo que un jugador se debe a su club. Qué maniobras financieras, pagos de sociedades televisivas que suspenden pagos o venta de millones de camisetas los financien no me ocupa ahora. Una empresa privada, sociedad anónima que dicen, pero gobernada por los mismos que mandan en el mundo real, políticos y especuladores, es la que les paga. Así un jugador sólo debería jugar con su club, y si se puede todo lo demás. Nada de ir con su selección, provincial, autonómica o estatal, perderse unos cuantos partidos importantes y luego venir lesionado.

Representar tus colores debería ser un orgullo. Nada de negociar antes las primas. Primas que salen del dinero de todos, aún cuando una federación pudiera autofinanciarse. Decir que el presupuesto debería dedicarse a las bases quizás sea demagogia en un país que trata a la élite a cuerpo de rey y construye ciudades deportivas y subvenciona viajes a mil y un directivos y sus familias.

Bases que nadie respeta. Los mismos que gritaban Perico o Indurain ahora siguen a Contador, pero siguen echándote a la cuneta. Los que perdonan la siesta para decir qué bueno es este chico de Nadal protestan porque su ayuntamiento cierre una plaza un par de horas para organizar el campeonato deportivo de unos niños. Y así con cualquier actividad física (que los intelectuales españoles hace tiempo que se escondieron) donde uno de los nuestros brille.

Y no tengo nada en contra de ninguna religión,solamente que no me gustan los integristas, ni los drogados.

Mola España.