yo no voy

 visitando tierras germanas y desinformado de la situación española ¿ha cambiado algo?

Yo no voy. Me quedo en Berlín un día más. No puedo volver a casa hoy porque han cancelado el vuelo por miedo al quépasará. Y aunque estuviera en casa tampoco iría a la huelga. ¿Contra quién es? ¿Contra este gobierno? hay que ser zoquete para cargarse en un par de años un país boyante como en nuestor, puntero en múltiples aspectos de la macroeconomía mundial ¿Contra la totalidad de los gobiernos españoles desde Isabel y Fernando? Empezaron expulsando banqueros y artesanos,  y luego su nieto continuó exportando lana castellana e importando caras manufacturas extranjeras, facilitando la importación y dificultando la exportación (al revés que otros monarcas europeos de la época), luego su hijo y pandilla continuarían dilapidando la riqueza del Nuevo Mundo. Así se creó una tradición que perdura hasta hoy, no producimos nada. Y mira a los protestantes cómo les va... pero nosotros somos protestones.

 curiosa la baraja que he encontrado en una tienda de cómics..

¿A favor de quién es la huelga? De los sindicatos del color del gobierno y financiados por éste con mis impuestos y mi trabajo, gracias a que cubro las horas libres dejadas por los liberados. ¿Para qué sirven? ¿La guerra es favor de la oposición? Entonces, en mi nombre, no. ¿Y la Princesa del Pueblo qué dice? Porque hay lugares de nuestra geografía donde sería la tercera fuerza más votada.

mi princesa

Se ríen de nosotros. Y nosotros nos reímos de los demás. Y los payasos somos nosotros. ¿Acaso creemos que esto es una crisis? Así nos quedaremos, mejor o peor adaptados. Quién piense que volverán los tiempos en que vivíamos por encima de nuestras posibilidades, teniendo de todo y debiendo el doble, se equivoca como nos equivocamos, o no nos dejaron otra opción, todos. Sosteniendo una economía que se sustentaba en el ladrillo. ¿Qué exporta este país que lleve la etiqueta made in spain? No sabemos vendernos. Desde fuera el made in Italy es mejor, aunque sea mentira, aunque sea nuestro aceite con su etiqueta. y su gobierno no sea tal sino una banda de corruptos. ¿Qué vamos a exportar? ¿Ciudades enteras como Seseña? ¿Ni-nis? ¿Fútbol millonario por televisión?

 ¿quién se ríe de quién?

Así que no haría huelga. Porque el momento de protestar fue otro. El de protestar por nuestro modelo de trabajo con una de las productividades más bajas del continente (¿invertirías tu empresa aquí?), el de protestar por un modelo de organización que no funciona y unas leyes electorales injustas con la mayoría, el de protestar por no formarnos de tal manera que levantemos esto (los más capaces marchan fuera, y aquí quedan los listos). Entre dar la razón al gobierno o dársela a la oposición y a los sindicatos o dar una pataleta de crío cuando el juguete se ha roto, sigo a lo mío. No voy a perder un día de sueldo para nada.

 se ha roto, yo no he sido... pues ahora no respiro..

 Sólo espero que los cuatro o los casi todos que hagan la huelga respeten a los demás. Que trabaje el que pueda y quiera y el que no quiera que se manifieste, que sea un número más de las falseadas estadísticas que me esperarán a la vuelta a ese país, tan diferente, donde no hablamos idiomas, fumamos en los bares y protestamos porque vamos a tener que dejar de hacerlo,  no valoramos lo público, hemos perdido la educación y ni sabemos trabajar ni para qué trabajar.

 a montar en bici, que es lo que nos gusta...

La pena es que España me gusta. Salamanca me gusta, y me pongo a pensar y en mi provincia no se producen más que cerdos y estudiantes. Alguno los confundirá. El centro monumental se quedará como parque temático de éstos y los turistas. Así que a lo mejor o falta trabajo, industria o ideas que den de comer, o sobramos gente. Cuando no haya pensiones o servicios sociales, sobraremos gente. Siempre ha sido más fácil eso que crear algo. Y lo que se había creado en los últimos años era una ilusión, y como nos gustaba nos la creímos.

¿A quién no le gustaba creérselo? ¿Ahora para que sirve una huelga?

¿Nos sentaremos a esperar a que vengan de fuera y que lo arreglen? ¿O que nos anexionen los alemanes y nos pongan a funcionar? Ningún cartel por aquí de financiado con fondos de la UE.. al revés que en Malta o en la comunidad autónoma más envejecida de Europa... el día que se cansen de pagar la propina a los demás...

Lo más propio de nosotros sería agarrarnos a lo que podamos y que los demás hagan lo que puedan... (esta gente que me rodea trabajó horas gratis para el gobierno cuando hacía falta levantar el país, pero estaban unidos claro)

fotos de las calles berlinesas tomadas unas horas

antes de escribir estas líneas

piano, piano...

Llevamos dos días viendo Berlín desde debajo del paraguas. Y lo que queda. Molesta nuestros planes, pero no los altera. Caminamos de un lado a otro evitando los charcos y reposarmosen algún café o museo. En el último mes, tras la lesión del gemelo/aquíleo, apenas he trotado tres días con malas sensaciones. En la soleada y seca Malta no me atreví a calzarme las zapatillas por miedo a recaer.

La mañana del maratón es distinta, porque toca desayunar antes y hacer planes. No he trotado ni me he recogido antes, como muchos de los cuarenta y ocho mil atletas que colorean Berlín. ¿Cuánto vas a hacer? ¿Dónde quedamos? No sé, me han dado permiso para hacer hasta la mitad. Los primeros diez kilómetros quedan cerca del hotel, así que quedamos en el kilómetro veintiuno y me llevas las cosas.

Es impresionante el ambiente que se respira. La puerta de Brandeburgo nos deja pasar por sus arcos laterales, pero los centrales están reservados para los atletas que hayan sido capaces de completar los 42.195 metros que dan a conocer el paisaje de la ciudad.

Cómo resistirse a tomar la salida. No sé dónde colocarme. Cuando hice la inscripción hace nueve meses puse como tiempo esperado 3h15', al final me pongo en la cola de este grupo. Empieza la cuenta atrás y empiezan a volar cientos de camisetas y chubasqueros de plástico. Dan la salida y se sueltan cientos de globos verdes, empezamos a correr entre nuestros aplausos. 

Entre toda la tribu de los maratonianos hay muchas familias. Se me nota que pertenezco a otra, la tribu, pero no soy el único. Estreno camiseta y pantalón. Voy sin chip, había cola para recogerlo y pasaba de pagar 6€ por el alquiler y luego tener que darme un paseo hasta meta para devolverlo no teniendo intención de acabar la carrera.

Este es Ampelmann. El hombre con sombrero que está en todos los semáforos del Este alemán y en las calles del centro berlinés. Voy tranquilo, aunque emocionado y algo desilusionado por no poder cruzar esa gran Puerta. Apenas miro el reloj, sólo cuando me avisa de que he cumplido un kilómetro. Ritmos tranquilos y pulso bajo. Los primeros doce kilómetros ni me entero, aunque más pendiente de pillar un wc, lo tuve que hacer dos veces. El Garmin va bloqueado desde el inicio, al protegerlo en la salida he tocado algún botón y ahora no me acuerdo de desbloquearlo...

Voy a por la media maratón. Es la carrera más limpia que he corrido. Llueve y hay que evitar los charcos, pero apenas hay contacto. Las calles plenas a ambos lados de gente animando, y cada poco hay grupos de música, sobre todo batukadas, que aún más dan a la fiesta el caracter que tiene. Me gusta. Sin querer acelero el ritmo. Cuando me encuentro con A. me paro a darle un beso y a decirle que sigo, hasta donde pueda. Que mire el móvil por si la llamo cuando llegue al hotel. Llevo una hora y treinta y ocho minutos de carrera.

Lo que yo quiero es cruzar la Puerta, pero no sé si va a ser posible. Traigo dos bolsas de gominolas de powerbar por si me hacía falta comer algo al parar. Ahora voy a tener que pensar en alimentarme.. Cuatro geles y tres plátanos serán mi combustible.

Estoy en Berlín. Tengo una de las casi cincuenta mil inscripciones que se agotaron hace medio año. Quiero llegar. Es el momento. Así que toca regular fuerzas y ser más conservador que en la salida, aunque sigo en el mismo plan de ir por sensaciones y mirar los datos de vez en cuando. Hasta el kilómetro 27 voy fenomenal.

Pero a partir de ahí mis gemelos y mis cuádriceps se endurecen. Se hacen notar. Duelen. Pero si estoy aquí sigo, piano pero sigo. De tripas y corazón fenomenal, pero las agujetas van a ser importantes.. Cuando quedan cuatro kilómetros aún hay más gente animando, decido esprintar, las piernas duelen un poco menos, porque la sonrisa tira de ellas. Parece que vuelo, aunque el ordenador diga que sólo voy 10" más rápido que los últimos 11km. Ahí está la puerta, y he pasado por debajo. Voy a ser maratoniano.

Me encuentro con A., un abrazo. Le cuento feliz la historia. Me riñe. La miro con cara de niño bueno. Tiene razón. También yo, mientras corría, sentía que tenía que pedir perdón a toda esa gente que está detrás de mi y que ha preparado esta prueba a conciencia. La misma prueba que abandoné hace un mes. Tiene miedo de que por una lesión, aquí buscada, eche al traste mi futuro deportivo durante más de medio año. Soy un inconsciente, pero la puerta estaba ahí, y en un instante la vi abierta para mi. No lo volveré a hacer.

Por la tarde siguen las visitas a esta ciudad que nos está conquistando. Los demás finishers nos reconocemos por un andar menos natural, si las miradas coinciden nos sonreímos. Llueve y es una preciosa tarde de otoño para visitar cementerios y cazar graffittis. Pero eso ya es otra entrada.

¿Que cuánto hice?

Aún no me lo creo, tres diecisiete. Aunque hasta que llegué al hotel no fui capaz de desbloquear el reloj, y eso que pregunté.

piano, piano se va lontano...

Recargadas las pilas, es hora de volver a soñar.


¿Dónde será esta vez?

Sabía que en verano no quería entrenar el trideporte, aún así una caída inesperada me obligó a dedicarme únicamente a la carrera. Y luego la carrera decidió parar por su cuenta. Reposo, reflexión y vuelta a empezar.

Y aquí estamos, no llegaré a darme contra el muro porque mis fuerzas me habrán abandonado antes, rencorosas de que no las haya alimentado en el último mes.

Hasta A. se ha puesto un dorsal para correr la mítica cifra de los 42,195 metros.

Primer entreno con dorsal, hasta que el cuerpo aguante. La asignatura que dejé para septiembre tendrá que esperar a mejor ocasión. Poquito a poco espero ponerme en marcha, la primera etapa finalizará en mayo, pero quiero que la carrera sea larga.

¿Me reconocéis? delante de la Puerta de Crangueburguer con la horrorosa camiseta finisher antes de llegar. ¿Apuestas sobre distancia recorrida y tiempo final antes de la retirada?

crítica crítica

A una chica le abandona el novio y se refugia en un chalet en la costa del País Vasco francés. De camino a España, o a propósito, el atractivo hermano de él comparte unos días con ella.

por favor, a tope sin drogas

Ella está embarazada. Él, muerto. De sobredosis. Paleoyonkis. Así que ella es una mujer alterada, sin que en ningún momento sepamos si por la revolución hormonal o el proceso de desintoxicación. Él era de buena familia pero se llevaba a matar con sus padres y su hermano, que resulta que es adoptado y homosexual.


El hermano hará amigos en la playa y a ella intentarán ligarla. Un día el hermano se emborracha y, como en tantas otras películas menos previsibles que ésta, se enrolla con su cuñada.

sí, es de verdad, la actriz estaba embarazada de ocho meses

Cuando llega el invierno ella da a luz a una preciosa niña. Al cuñado se le cae la baba con su sobrina. Ella le pide un cigarro y no vuelve.

Ya está.

Noventa minutos. Trece líneas.

Lo más bonito de la película, el cartel. No os creais las críticas.

Tu vuo' fa' ll'americano

Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

sient'a mme chi t' 'o ffa fa'?

tu vuoi vivere alla moda,

ma se bevi "whisky and soda"

po' te siente 'e disturba'...

Tu abball' o' rocchenroll

tu giochi a baisiboll...

ma e solde p' e' Ccamel

chi te li dà? la borsetta di mammà!?

Tu vuo' fa' ll'americano

mericano, mericano...

ma si' nato in Italy!

sient' a mme: nun ce sta niente 'a fa'

Renato Carosone

Poco sabemos del Americano. Bebe café aguado y es un asesino a sueldo. Huye de un encargo que acabó mal y se refugia en un pintoresco pueblecito en los Abruzos italianos esperando que se resuelva su situación mientras lleva una vida monacal trabajando en el que será su último encargo. Una misteriosa mujer quiere un arma poderosa como una metralleta y precisa como un fusil, con paciencia y pulcritud de artesano irá dando forma a este pedido.

todos tenemos algo que confesar, hasta el padre Benedetto,
y todos podemos hacer el bien

Siempre está mirando hacia atrás. Vigilando a quien cree que le vigila, pero poco a poco irá trabando amistad con un perspicaz viejo sacerdote y una bella mujer.

las dos mujeres, la misteriosa y la dulce

Una convincente película de acción con poca acción pero preciosa fotografía y encuadre. Aunque no haya palabras las imágenes hablan. No se nos cuenta más que lo que necesitamos saber en ese momento concreto en un pueblo perdido. Clooney se ha puesto fuerte y hace de malo poco sociable que quizás piensa en dar un giro a su vida y hacer el bien. Como en los antiguos western que salen en las televisiones planas de los desiertos bares de pueblo: un forajido llega al pequeño pueblo tranquilo, los malos le buscan las vueltas y hay un duelo final, con una pretty woman por medio. Si queréis saber cómo acaba no tendréis otra que verla.

corriendo hacia su destino

ya es hora

Tras un mes de parón parece que los gemelos están bien. Habrá sido la sal y la vitamina D. Los placeres tranquilos de una buena compañía, paseos y lectura.

Ya es hora de abandonar la vida relajada y empezar a moverse.

Empezar a mover las piernas, a mover el corazón y hervir la sangre. Ganas de competir, de volver a entrenar.

Contando los días para volver a recorrer los lugares donde tantas huellas dejamos, para vovler a coger fuerza y hollar lugares nuevos que a su vez dejarán marca en nosotros.

Se acabó el verano. Empieza el nuevo curso, y lo vamos a hacer bien.

no es país para triatletas

A tenor de los comentarios en la anterior entrada puede que moleste darse cuenta de que como personas no servimos para nada, pero aún así nos creemos el centro del universo y no hacemos más que buscar el disfrute y el gozo, y para allá partimos…

La tercera cúpula más grande de Europa tras el Vaticano y Londres...
¿dónde estamos? Esta es Santa María, en Mosta. Se ve desde toda la isla.

intentando seguir la dieta viendo templos de hace cinco mil años. No pagamos entrada,
se pueden ver perfecamente desde detrás de la valla.

El país de Malta es el más densamente poblado de Europa, consta de tres islas; Malta, Gozo y la pequeña Comino. Han pasado por muchas manos, hace cuatrocientos años la Corona de Castilla se las cedió a los Caballeros de Malta por el precio de un halcón vivo anual.

perdiéndonos por las calles dentro de la muralla, imaginando caballeros y ataques.

Pequeñas ventanas hacia fuera pero amplios patios en el interior.

Unas de otras están a una distancia perfectamente nadable, aunque sea atrevido por la gran cantidad de ferrys y barquitos que las unen. Malta tiene pocas playas de arena como tales, aunque se puede extender la toalla en cualquier plataforma de roca y desde ahí saltar a las aguas transparentes del Mediterráneo, paraíso de los buceadores, se pasa de una profundidad de pocos metros a más de cincuenta en un par de brazadas.

saltando a St Peter's Pool

las olas se van apaciguando según pasan el túnel en Dwejra, pero a la mitad la oscilación puede llegar a más de metro y medio, pudiéndote quedar agarrado a un saliente de la roca y luego tirarte.

Las dos ruedas lo tienen peor. Las carreteras son malas y atestadas de coches que apenas respetan las normas que en su día aprendimos en la autoescuela. Las rotondas o incorporaciones a la circulación se hacen por la ley de a ver quién lo tiene más grande. Las luces en los túneles y los intermitentes deben ser para los días de fiestas. Hay dobles vías pero algunas están tan perfectamente bacheadas como las calificadas de secundarias. Si U2 cantaban a la ciudad de las calles sin nombre aquí podrían hacerlo a la isla de las carreteras sin indicadores. Quizás ir de un lado a otro no sólo sea más rápido a nado, sino también a pie.

recomendable el gps, excepto para caminar..

haciendo amigos, aunque lo que abundan en las calles son los gatos gordos.

Hablan un inglés muy rápido y maltés, que suena más a árabe que a italiano. Muy devotos católicos, llenan las iglesias y muchísimas casas tienen una imagen de la Virgen o un santo en el portal. Casi todas las construcciones, de dos alturas, son del mismo color que la isla, una gran piedra plana de 27 por 14km, la mitad de las medidas, aproximadamente, para Gozo. Un poco más de vegetación en ésta que en Malta, ambas con múltiples cuevas naturales donde se cobijaron ilustres visitantes, tales como San Pablo tras su naufragio o Ulises los siete años que tonteó con Calipso.

imagen de postal de Marsaxlokk, fuera de encuadre dos enormes chimeneas y feos edificios. Muy cerca la segunda fábrica de Playmobil más grande de Europa y al lado un campo de refugiados subsaharianos. Las coloreadas barcas son los luzzus, diseño fenicio.

bahía de St Julian's desde la piscina del hotel...

Bonito lugar para bucear y nadar, perdiéndose por la tarde en estrechas callejuelas flanqueadas por palacios que conocieron otros tiempos de esplendor y para volver a casa por la noche conduciendo, pasando de una población a otra sin darse cuenta y con pocas posibilidades de desandar lo andado. Pero al contrario de otras islas visitadas recientemente, en donde no me importaría acabar mis días, ésta ha sido de paso y ha quedado perfectamente explorada.

posando delante de la Azure Window antes de que se caiga

como siempre, más en triviajeros